Concorso Internazionale Giacomo NattaCERIMONIA DI PREMIAZIONE DELLA XIII° EDIZIONE DEL CONCORSO  INTERNAZIONALE G. NATTA,  PREMIO CHE ACQUISTA CON GLI ANNI GRANDE PRESTIGIO.


Domenica 27 novembre si è svolta a Vallecrosia la cerimonia di premiazione del XIII° Concorso Internazionale G. Natta, in un'atmosfera d'emozioni positive, dove la Poesia è stata protagonista assoluta. Hanno partecipato circa 210 autori con oltre 400 componimenti poetici.

Sottolineo l'atmosfera perché la riviera di ponente in Liguria trasmette un fascino unico, non si ha l'impressione che sia terra di frontiera, il cuore dell'Italia batte forte anche in questi lembi estremi del nostro paese.  Durante la cerimonia, quando tutti i presenti, su invito del prof. Mulé, si sono alzati in piedi per testimoniare l'orgoglio della nostra appartenenza a questo splendido paese, attraverso qualche nota dell'Inno di Mameli, tutti i presenti hanno condiviso il particolare momento di solenne partecipazione.

Rercensione sulla poetica di Alessandro Monticelli

Il progetto culturale "La nostra Isola", porta avanti i suoi obiettivi anno dopo anno con implacabile determinazione. E' un panorama artistico che si arricchisce di  talenti, voci che portano aria nuova all'interno del gruppo e completano lentamente con l'esuberanza dell'estro il profilo di questi orizzonti culturali. Nato dalle idee del primo pioniere - Bruno Mancini - il gruppo è diventato più consistente, motivato dalle numerose iniziative del suo fondatore. Col tempo è diventato compagine della realtà culturaledi Ischia, proprio perché ha saputo coinvolgere col suo fervore, i cardini più importanti e autorevoli, basti pensare alle manifestazioni culturali che hanno avuto luogo tra dicembre e gennaio nella Biblioteca Comunale dell'isola, alla disponibilità del prestigioso quotidiano 'Il Golfo' che da alcuni anni promuove e divulga le opere poetiche dei 'pionieri' del gruppo.
Un prospetto artistico dunque che non conosce sosta, che si afferma, realizza, esegue progetti che hanno il fine di veicolare la poesia, riconoscerle un ruolo preciso nella nostra società in quanto forma espressiva di un'Arte ancora misteriosa, affascinante. Le bellezze naturali di Ischia sono un degno compendio dell'Arte che vi si celebra con semplici riti, e soprattutto con umiltà.

Chi si pone al servizio della poesia può anche avere uno spirito intraprendente, ma deve indossare 'i guanti bianchi' dell'umiltà. Gli artisti che espongono le loro opere nella 'vetrina' allestita in onore della Poesia, sono dei virtuosi di quest'Arte, nel senso che essi ne professano 'la fede', e si attengono con serietà ai suoi semplici dogmi.

Protagonista di questa nuova pagina è Alessandro Ponticelli, un giovane e poliedrico artista che certamente rappresenterà una sorta di 'plusvalore' per il nostro gruppo.
Alessandro nasce a Sulmona (AQ), 31 anni fa, ha esordito come pittore e ama fortemente il potere visivo dei cromatismi sulla tela, 'Perché il colore' - sostiene - 'è la danza della luce..'
Poi, 10 anni fa ha scoperto la poesia, e da allora l'Arte per lui scorre in due binari, perfettamente sincroni. Secondo Alessandro l'Arte della parola e quella dei colori sono figlie di una stessa Mater. Attingono del resto più dall'istinto che dalla ragione, respirano la libertà e non amano vincoli o catene sul piano espressivo.

"Con gentile indifferenza
Aspiriamo ad un certo tatto
Incassando i colpi da professionisti
E vivendo anche oggi un tipo
Di morte leggera che poi passa.."

La poesia di Alessandro è davvero grandiosa, egli è assolutamente padrone e interprete della parola.
I suoi lirismi sono 'voli pindarici moderni', la destrezza nel gestire il verso, l'abilità nel condurre il lettore fino all'ultima strofa, lasciandolo poi in chiusa, senza.. parole, è davvero straordinaria.

"Ma il fascino dell'uomo è nell'imperfezione
E poi d'estate a fine giornata la vita
Sembra avere sempre vent'anni.."

Alcuni anni fa ha pubblicato alcune raccolte di poesia per i tipi della Mauro Baroni Editore 'Medicine scadute'.
In seguito con Edizioni progetto Cultura (Roma), ha pubblicato 'Made in Italy'.
'Favole da un manicomio' invece è orientato sulla narrativa, si tratta infatti di una raccolta di racconti intrisi d'ironia, incursioni nel quotidiano la cui traccia è 'la bilancia' della mente umana, messa alla prova da una società che impone modelli e ritmi non di rado insostenibili.
Alessandro si dedica con successo sia alla pittura che all'Arte di scrivere in versi, ha maturato col tempo questa sorta d'ambivalenza; non le considera in ogni caso trasversali perché ognuna ha vie proprie d'espressione e tuttavia "nel piano inclinato" della sua attività artistica c'è un'asse che sfiora entrambe, estro e ideazione possono incrociarsi in un punto indefinito dei suoi virtuosismi, fino ad inquietarlo.

"E tu che scrivi sul cristallo
Appannato dal fiato
Un "per sempre"
Che venti secondi è durato."

E' l'immagine a sfiorare i vertici, saltare i 'confini', talvolta finendo in un oltre nel quale le due 'sorelle' s'incontrano lasciando tante domande sospese nella mente dell'artista.
Lo stile di Alessandro è vicino a quello dei poeti contemporanei, evita comunque di perdersi nel vuoto 'del senso', là dove la parola diventa retaggio di espedienti linguistici che finiscono nell'astrazione pura.
L'opera dei grandi della pittura è genesi o sviluppo? Radice o ramo?
Queste sono le domande alle quali l'artista col tempo dovrà rispondere, e non è detto che sia egli stesso a farlo direttamente, è possibile che la sua opera sia la migliore risposta.
Per ora il talento e la competenza sono 'armi' in dotazione al servizio di una  bellezza che solo chi sa creare dal nulla può sperimentare.
Alessandro ha alle spalle un percorso di studi affatto in simbiosi con la poesia e la pittura, dopo il liceo classico ha frequentato la facoltà di Giurisprudenza, e pur non considerandosi un pentito, si può senz'altro affermare che abbia ampiamente tradito l'iter dei suoi studi.

D - Eri giovanissimo 'all'epoca' della tua prima pubblicazione,  avevi bisogno di conferme, assenso, o semplicemente volevi affacciarti 'nella piazza della poesia' come prova di un traguardo raggiunto?

R - Non propriamente; ritengo che non si crei per se stessi, non credo ai cassetti chiusi, amo l'Arte in movimento, la dinamica del creare, la cui logica è quella di raggiungere gli altri, la gente. Tutto qui.

D - Sappiamo che scrivi e dipingi, e che ami entrambe queste forme espressive d'Arte,  e tuttavia.. 'ti senti più a casa quando scrivi o quando dipingi?' - voglio dire.. quale delle due riesce a 'sublimarti' meglio?

R - Entrambe, per ora non ho tracciato lienee di demarcazione in questo senso.

D - C'è un episodio che ha configurato in qualche modo la simmetria fra la pittura e la poesia, facendoti capire l'essenzialità dell'una e dell'altra, e infine la necessità di tenere saldi nelle mani penna e pennello?

R - vivo in questo inquieto e continuo divenire, non le confondo - non si lasciano confondere - ma per quel che riguarda la consapevolezza di continuare a percorrere queste due strade, non ho alcun dubbio: è un percorso tracciato in me, e non c'è un episodio particolare che me le ha fatte avvicinare di più o allontanare, io vivo in questa simbiosi, semplicemente.

Virginia Murru

L’UOMO CHE PARLAVA COL MARE

L’UOMO CHE PARLAVA COL MARE

Nel vecchio molo di una città di mare è una notte come tante, c’è fermento al di là della banchina, un mercantile di grossa stazza sta per prendere il largo. Braccia si agitano in una barca che oscilla indolente fra le onde di un mare scuro come la notte; qualcuno urla ma il vento con le sue folate sembra strappare via le parole come foglie ingiallite. Il fischio di una sirena lacera il silenzio mentre si svolgono i soliti rituali; anche gli operai del porto sembrano figure furtive, compagine di un insieme composto, privo di novità. La nave si allontana lentamente, il rombo dei motori fa parte di quella rude armonia, tutto si dissolve nell’oscurità illuminata.

Alcune boe trasmettono luci colorate e intermittenti; oltre il molo di levante si erge solenne un piccolo promontorio, sulla cui sommità vi è un faro che proietta potenti fasci di luce nelle acque nere che sembrano distese come un drappo lucente e fiero. Sotto il muro che separa il porto dalla strada, c’è un uomo sulla cinquantina con un cappello calato sul volto, immobile come il vecchio lampione che sta poco lontano da lui,  di là dal muro. Non sembra adagiato sull’asfalto, né si può pensare che sonnecchi, è tutto raccolto in se stesso e non da segni di vita, al punto che, un gruppo di pescatori si insospettisce, e uno di loro gli si avvicina per constatare se appartenga ancora al regno dei vivi.
Gli scrolla le spalle e lo sollecita con qualche parola, ma l’uomo non risponde, poi una scossa improvvisa lo fa riemergere da quel vago senso di oblio; bisbiglia, ma sono solo incerti lamenti, è incapace di coordinare le parole e i movimenti. “E’ un drogato!” - Azzarda uno dei pescatori che osserva la scena da una certa distanza. Macché, è un clochard!” – sostiene un altro non concordando con quegli. Intanto, il terzo del gruppo che si era avvicinato all’estraneo, torna dagli altri e conclude: - “è pieno di vino come una vecchia botte di rovere! Fradicio!”-
L’ubriaco si contorce, ignora i loro commenti e il sarcasmo delle espressioni indifferenti. L’ennesima sbornia lo ha trascinato fino al porto alcune ore prima e, in seguito a un malore, è stato incapace di proseguire; così si è piegato accanto al muro in uno stato di semi-incoscienza. Per ore è rimasto in una sorta di catalessi. La forte eccitazione si alterna a momenti di torpore e abbandono, poi, all’improvviso, emerge da quel deliquio e allora lo assale il delirio. Immagini volteggiano davanti a lui in modo frenetico, sembrano comporsi con lucida follia, ma in realtà dall’archivio di quella mente stanca emergono scene di vissuto provenienti da un passato come tanti, con qualche episodio doloroso. Vede il suo volto di bambino irrequieto nel chiostro di una vecchia Abbazia, egli la riconosce e un vago sorriso compare per un istante, come una smorfia nelle labbra serrate, chiuse in modo innaturale. Qualcuno lo rincorre nel colonnato del chiostro, poi lo immobilizza con ira e lo schiaffeggia. Egli vede il suo volto di bimbo offeso e gli occhi spalancati, impauriti, e allora un fremito lo scuote tutto; avverte brividi, ancora fremiti nel corpo caldo, riscaldato dall’alcool. Il mondo è dentro una bottiglia scura.
Le immagini poi si dileguano nella foschia della memoria, nel turbine di una mente schiava dell’irrazionale, imposta da quella droga liquida, nera come l’oscurità che paradossalmente lo avvolge e lo preserva da un mondo di indifferenti, che ora sogna di là dalla strada, in quei palazzi austeri che sfidano il tempo e non si arrendono mai. Altre immagini incalzano dentro la mente esausta, immagini che provengono da un abisso celeste, tale è la sensazione di quell’essere perso, derelitto nell’anima e nel corpo; rifiuto dentro una società che crea le sue discariche nell’umanità sofferente. L’ubriaco farfuglia qualcosa, ma è solo un sibilo fra le labbra chiuse, diventate frontiera per un vizio che impone la sua egemonia. Il linguaggio muto della mente è un richiamo, una richiesta mai ascoltata, è un’espressività ermetica, un modo di chiedere aiuto che si avvale dei messaggi, della gestualità più che l’uso verbale della parola. Nessuno si cura di lui mentre davanti allo sguardo allucinato continua a vedere immagini danzare senza tregua; ma egli non ha né energia per scuotersi né volontà.
Sono visioni le immagini dei ricordi lieti, che inseguono giorni sospesi a un passato in cui la vita non era ancora interrotta dalle fughe in un mondo di irrealtà. Ecco, sì… tendere le braccia più avanti, più in là, per fermare un’immagine, chiuderla dentro al petto e adagiarla per sempre nella mente. Suo figlio, appena nato, dorme nella Nursery di una clinica, e una donna, amatissima, lo osserva fiera, mentre gli sussurra: “congratulazioni papà…” Sì, è la voce della moglie, la sente vibrare nelle orecchie come dolcissime note volate da uno spartito, lungo dodici anni, tanto è durata la loro unione. Un’altra sirena lo fa sussultare e interrompe il flusso di’immagini che sono state come un magnifico dono che l’alba, un’altra sterile alba, ha posato come rugiada iridescente davanti ai suoi occhi spenti dallo stato di ebbrezza.
Non vede più nulla, ha l’impressione di essere stato nella sala di un cinema; è cosciente ma non riesce a riappropriarsi di sé stesso, di quell’io vagante, smarrito nel tunnel di un’anima assiderata dai drammi della vita. Egli si cerca nel tumulto della mente sconvolta, cerca i frammenti di un essere scomposto, vede mani agitate, deformi davanti a lui, in affannosa ricerca di qualcosa che sfugge; è un corpo che cerca il suo animo disfatto, disintegrato.- La ragione, il mio pensiero… dove sono finiti?- E allora di nuovo il delirio, e giù travolto dall’abisso del non essere, del non esistere; gli sembra di oltrepassare confini, sorvolare limiti che lo proiettano verso mondi sconosciuti; una realtà abbagliante che non si lascia osservare: è tutto così annebbiato… Ma ecco di nuovo la luce, altre immagini nitide vengono estrapolate dal suo stato allucinato e scaraventate nei sensi assopiti, senza timone.
E’ tempo di riaversi, Simone, ma non riesci a scrollare il terribile senso di impotenza, l’abulia che ti lega a quel muro come le catene d’ acciaio che circondano la bitta; un’altra nave ha appena attraccato. Il tuo mare è il silenzio, e il buio che ti esclude è l’atmosfera di tenebra che nessuna luce artificiale potrà mai illuminare. Le penombre che si sono insediate nell’intimo celano paure profonde come voragini, e un mondo interrotto da una schiavitù senza catene. Sei un’isola in questo mare di umanità che ti sussurra la vita attraverso un freddo, gelido spiraglio d’indifferenza, che ti spinge, ti allontana, ti tradisce dietro l’ipocrisia della compassione, uno sguardo pietoso… Fuggi da quella giungla, Simone, corri trafelato lontano da chi, esortandoti a spezzare quelle pseudo - sbarre, te ne aggiunge altre: quelle del rifiuto, dell’incomprensione. E’ magnifica l’alba sul porto, è uno spettacolo sublime, un’alba estiva che s’immerge nell’onda del tempo con rara poesia.
Coraggio Simone, apri gli occhi, mentre i fari ancora si ostinano a proiettare i loro raggi artificiali nelle onde bluastre; il sole sembra davvero partorito dal mare e sorprende con quel colore vivace che ammanta tutto di nuovo splendore. Sorprende anche i tuoi occhi leggermente schiusi, che hanno paura del nuovo giorno perché nessuna promessa ti lascia il mattino, puro come l’aria leggera e vaporosa che sa di mare, profuma di brezza, di vita.
Simone cerca un sostegno, toglie il cappello che gli copre in parte il volto e se lo cala con inaspettato vigore sopra la testa bruna, ricciuta, ma non riesce ad alzarsi. Aspetta qualche istante, sfiora con le mani le gambe quasi atrofizzate dalla posizione anomala e dall’immobilità. Tenta ancora di alzarsi, barcolla e batte le palpebre perché ha la sensazione di avere gli occhi pieni di sabbia. Finalmente riesce a tenere salde le gambe e, tenendosi al muro, avanza lentamente. Guarda avanti e ne rimane frastornato: il muro, in prospettiva, gli appare interminabile. La luce è ora troppo intensa e il sole davanti sembra irriderlo; si ferma incapace di proseguire. Per la prima volta gli giungono alle narici i nauseabondi afflati dell’alcol, anche l’abito ne ha assorbito l’essenza, ed egli rifiuta quell’odore che tradisce, lo rende indifeso e vulnerabile. Vorrebbe Indossare una maschera irriconoscibile, trincerarsi dietro la sua compiacenza e sconfessare la sua identità…
-“Sono solo un avventore in quest’interminabile marcia della vita…”- Conclude in un attimo di lucidità. E prosegue con passo incerto ma col volto ben eretto come una sfida. -“Oggi è l’ultimo giorno” – mormora piano.
-“Come? L’ultimo, Simone? Quanti giorni, quante volte hai ingannato con questa promessa?”- “Ma sarà l’ultima!”- replichi con fermezza a quel richiamo insolente. E poi Simone sbadiglia mentre si avvicina con passo più sicuro verso il mondo dei vivi. Cerca di riassettarsi l’abito, invano; esso in definitiva è come la veste della mente sofferente. Sembra che la gente gli corra incontro e vorrebbe essere lui a correre incontro a loro; ma in realtà ognuno ha l’aria distante e frettolosa, gli passa accanto ma non vede il suo sguardo smarrito in un brivido di solitudine. Dalle vetrine si alzano le serrande e i passanti vengono attratti dal loro sfavillìo. A un tratto egli sente un irresistibile profumo di pane; da una griglia sotterranea, dove evidentemente è attivo un panificio, gli giunge questo profumo intenso e gli ricorda che da alcuni giorni il suo organismo è stato dissetato nella maniera più deleteria.
Cerca qualche spicciolo nella tasca della giacca, ma non riesce a trovare che fazzoletti sporchi; le mani gli tremano e ne prova sconforto. Si ferma e cerca ancora finché trova il portafogli e dentro un biglietto sgualcito e logoro da mille lire. Egli si sente l’uomo più ricco del mondo perché con quelle poche lire riuscirà ad acquistare un pezzo di pane. Da qualche minuto è stato assalito da un vorace appetito, vede montagne di pane fragrante davanti a sé e allora strattona qualche passante per farsi largo e raggiungere la panetteria, poco più avanti.
Sta per arrivare quando qualcuno si ferma stupito davanti a lui e lo saluta con deferenza e cordialità.- “dottor Givert, come sta?” – gli chiede il ragazzone biondo che lo scruta attentamente e non riesce a nascondere la sua sorpresa. - “Così” - risponde Simone a disagio, quasi fosse stato colto sul fatto mentre rubasse. - “In realtà, io… stanotte, sono stato fino a tardi in casa di amici… Sa come vanno queste cose…” - Il conoscente, che è stato un suo collaboratore nella banca in cui ha lavorato per tanti anni, sembra quasi sollevato da quella spiegazione e si offre di accompagnarlo a casa. -“Non deve preoccuparsi – lo rassicura – è naturale che in certe circostanze si esageri un po’; non può guidare così, per me è un grande piacere, mi creda…” - “No, no… - risponde prontamente Simone, un po’ intimorito dalle attenzioni del ragazzo – io non sono poi così scellerato, saprò essere prudente. - E’ una lezione che devo impartire a me stesso” – aggiunge con sforzi sovrumani per apparire sicuro. - “Allora buona giornata, dottor Givert.” - E passa oltre, dopo avergli stretto vigorosamente la mano tremante e insicura.
Simone si sente avvilito e comprende che, quel subdolo nemico che si è insediato nella mente, lo sta schiavizzando al punto di privarlo della dignità. - “No, non posso permettere che mi porti via anche la dignità.” - conclude cercando di razionalizzare quel momento di ulteriore smarrimento psicologico.
Seduto in una panchina del parco, mentre divori a morsi alcuni panini, cerchi di spazzare via dalla mente la fuliggine caliginosa che t’impedisce di riflettere. Avverti l’impulso di fuggire dal fuoco che ti sta bruciando ogni fibra dell’essere; esso divampa e cerca di occupare spazi sempre più ampi nella tua psiche inerme. Sai che devi fuggire per salvarti e ogni ricaduta è come un incendio doloso che rischia di travolgere la ragione, ciò che di integro è rimasto in te. Sì ci sono stati drammi familiari che non hai accettato, ma la coscienza ha valutato e messo in bilancio i tuoi errori: non ti concede attenuanti. Hai sfidato la sorte con le tue fragilità, ed ora essa è come una Venere nera che t’impone tributi. Da solo devi superare il guado e passare oltre i gelidi inverni che hanno lasciato desolazione e paura nel tuo animo.
Vorresti lottare contro l’istinto che devasta la volontà, ormai subordinata al desiderio inconscio dell’autodistruzione, ma l’energia interiore si è come assopita in te, devi sferzare la mente, riportarla sulla via della razionalità. Essa non si piega come un tempo verso un obiettivo da raggiungere a qualsiasi prezzo. Ora il costo è l’alienazione di un’identità schiava dell’elisir di Bacco; forse questa dura prova potrebbe immunizzarti per l’avvenire, se solo riuscissi a fuggire da quel ghetto e ti proiettassi nella dimensione del positivo. Avverti nella tasca dei pantaloni il suono delle chiavi di casa, un lussuoso attico nella zona residenziale della città; da cui ti allontani durante il giorno affinché nessuno noti l’oscura devianza in cui è caduto l’uomo rispettabile che sei stato.
Vorresti correre a casa e lavarti, vestirti a nuovo, e rimpiangi di non aver permesso al ragazzone biondo di aiutarti. Ma l’ostinazione, ciò che è rimasto della tua tenacia, ti spinge ad alzarti, a raggiungere la tua bella dimora. Ed eccolo nel suo bagno, mentre, fra vari espedienti e smarrimenti, apre la doccia con l’acqua fredda che lo stimola interiormente; prova l’impressione di aver abbandonato il purgatorio squallido del suo vizio e, dopo essersi vestito, si abbandona sul divano. La vitalità però lo abbandona presto e un prepotente torpore gli impone di lasciarsi andare, e così rimane fino a pomeriggio inoltrato. Il riposo, il sonno, lo hanno ristorato e rimesso sulla pista della normalità; avverte dentro di sé un senso di fallimento, un vuoto che gli pungola l’animo…
Quante volte ha sentito quel vago tintinnìo di sonagli nell’intimo inerme, che chiedeva evasione, fuga dalla realtà; non rendiconti, non la realtà spietata di una casa vuota. “Stasera non cederò!”- afferma ad alta voce, come se, quelle parole potessero essere il vincastro della volontà. Fuggi Simone, fuggi da qualcuno che comprende il tuo dramma, che ti obbliga a distrarti, a spegnere l’invito maligno che seduce il giullare che ha creato in te… Istanti, ore, eternità, a soffocare il petulante senso di vuoto che lacera, quel vago tramestio, come di passi irrequieti nell’inquietudine di un’anima in pena. Eternità, per eludere quei richiami e spezzarli come i mattini dissoltisi nel nulla di un vano errare attraverso le dune di un deserto affettivo. E poi il buio desolante che ti corre incontro minaccioso, e proietta sul volto una coltre grigiastra e ti ruba ogni pensiero, rapina ogni emozione e ti avvolge di nulla.
-“No, non cederò! Sì, certo, ho ancora qualcosa nella cassaforte, ma stasera chiamerò qualche amico per giocare a poker, e se volesse bere davanti a me… tentarmi… sarò capace di tutto!”- Ma il fuoco, Simone, divampa, la droga liquida si è insediata come un esercito di virus corruttori nel sangue, ed esso ti si agita, ti rende instabile, riempie il tuo respiro d’inquietudine. Poi solletica i tuoi no mormorati nel silenzio, già alleato della tua solitudine; vedi una bottiglia sopra un mobile, c’è ancora qualcosa e a te appare come una mistura infernale che tuttavia ti attira con fallace magnetismo. - “E’ solo mezzo bicchiere” – pensi, e quel pensiero è invece una miccia accesa dal tuo vizio per offrirla in omaggio alla tenacia che invano tenti di non sopraffare. E’ un cerino che sta per alimentare quel fuoco, per bruciare gli ultimi avamposti della tua resistenza. Indugi ancora ma l’astinenza fa crollare l’ultimo fragile baluardo di quella tenacia persa in ogni battaglia. Sorseggi e poi bevi con avidità, è Whisky, ma per te è come acqua di fonte che corrobora la serpe del vizio. E sai che è un insulto mascherato alla tua volontà, un inferno sotto le sembianze di un paradiso.
Ad un tratto, per qualche istante, ti sembra di non avere più frecce nella farètra. Hai ceduto e ti senti finito, ascolti l’eco sibillino dello stesso ritornello: come un boomerang ti annuncia un’altra sconfitta. L’amarezza frastorna lo spirito, lo inchioda all’impotenza. -“Non ce la farò mai…”-“Come? Non ce la farò? Eh no! Devo farcela!” – “Stasera è l’ultima, lo giuro, altrimenti mi lascerò morire in una panchina del porto come un cane senza padrone!” - Ma il fatto è che tu, Simone, il padrone ce l’hai e ti obbliga a vivere come un burattino retto da uno strano filo, esile, che può essere spezzato, dilaniato, se solo lo volessi, ti riappropriassi di quell’io esule nell’atmosfera lontana del nulla.
Così, come un automa, si alza, ma c’è qualcosa di insolito, c’è una strana animazione in lui, ha gli occhi ostili di chi ha dichiarato guerra a se stesso. Strano, però, Simone: perché ti dirigi verso il bar? Non è poi il solito, quello della perdizione per la dignità; è uno che non frequenti abitualmente. E come mai, Simone, ora, te ne stai paradossalmente sereno, con una bottiglia e un bicchiere fra le mani, seduto in un tavolino? E bevi, bevi…
Ma non sei tu quell’uomo dall’aria distinta, non sei più quello di ieri; solo tu questo lo sai. Hai deciso che sarà davvero l’ultimo tradimento, e riesci perfino a controllare il confine oltre il quale ti spinge il vizio; non bevi tutto il contenuto della bottiglia. Ormai però la mente, il sangue, sono saturi, sei già al di là della sponda, già viene meno la tua resistenza. E tuttavia  quella flebile luce che si è accesa nel tuo intimo ti lascia lucido: hai deciso di lottare contro il subdolo nemico, annienterai il giullare e tutto si ricomporrà nell’animo dissolto, frantumato alla stregua di un mosaico con i pezzi in disordine. Stai per uscire dal bar, ma senti qualcuno che esulta davanti alla TV: trasmettono lo sport, e proprio la tua squadra sta vincendo. Ti fermi e un’emozione sale lentamente dall’anima, fa sussultare il tuo cuore, infine si adagia nella mente fino a portare una lacrima in quegli occhi aridi, spenti. Simone, la ragione non si è mai eclissata dietro i capricci di una luna che ti ha fatto vivere in una notte senza fine. Sembra un messaggio del destino che ha voluto porgere una mano al tuo desiderio di lottare. E’ come un segno, una piccola cometa in un giaciglio in cui ti sembra di rinascere. “Non sarò così ingrato” - pensi – “Dio esiste davvero malgrado la mia miscredenza, e ha avuto pietà di me. Grazie, Dio.”
Lentamente si trascina verso il porto, ormai è sera inoltrata. Mentre le auto gli sfrecciano davanti, in modo ossessivo, in quel fragore che frastorna, ripete nell’intimo la stessa frase, come una preghiera, un’implorazione, quasi avesse paura di scordarla. Arrivato al porto si siede, avverte il bruciore devastante dell’alcool, ma sa di essere al di là di quella foresta che brucia; un giorno più avanti. Il futuro ha già bussato poderosi colpi e chiede un accesso normale, esige nuovi cancelli attraverso i quali passerà un uomo, non un verme…
È bello, Simone, vedere la speranza che assume le sembianze di un bambino felice; egli ti passa accanto, la sua palla è finita tra i tuoi piedi, e allora con sforzi sovrumani ti alzi e gli sorridi, poi lo inviti ad allontanarsi un pò e tiri un calcio al pallone dirigendolo verso di lui. Egli ti incoraggia e lo rimanda ancora, non credi ai tuoi occhi: solo i bambini sanno leggere, attraverso gli occhi, le anime innocenti. Con l’innocenza c’è sempre intesa, cosicché stai al gioco; ma, mentre stai per calciare ancora, perdi l’equilibrio e barcolli fino a cadere pesantemente sulla banchina. Hai provato dolore lacerante e con una smorfia aggrotti le ciglia, ma il bimbo sorride e certamente non comprende il tuo dramma, crede addirittura che sia caduto volutamente per divertirlo. Allora gli sorridi, ridi in modo forzato, ma il piccolo non comprende. Ti porge la sua piccola mano e allora un dolore ancora più terribile si sovrappone a quello fisico: la mano di lui ti ricorda il tuo piccolo, che non vedi da troppi mesi L’amore immenso di padre ti tormenta ora come una spina confitta nel cuore; quanto tempo derubato alla vita…
Chi ti restituirà le emozioni che al tuo bambino non hai permesso di darti? Corri Simone, non fermarti più. Il bambino prende il pallone e raggiunge la madre, ma prima gli chiedi un saluto, un tenero bacio sulla fronte bianca, e ti illudi di dare quel bacio a tuo figlio. Si è alzata la luna, non sai da quale orizzonte provenga, ma non importa, in te c’è la disponibilità ad osservarla; sapere che c’è ancora ti aiuta a capire che ogni realtà si trova ancora là dove l’hai lasciata. E’ stato come chiudersi alle spalle una porta, lasciare tutto in ordine, e poi riaprirla e scoprire che ogni cosa è ancora nel suo giusto posto. Mentre ti compiaci di quelle riflessioni, ti passa accanto una donna vestita in modo volgare, ti osserva e ha già chiesto, senza parole, qualcosa di cui non hai bisogno. Avresti bisogno d’amore, ma l’amore che tu desideri non è in vendita nella banchina di un porto. Sei rimasto pulito, incorrotto nel cuore e nell’animo, e anche questo è in ordine al di là di quella porta che hai appena riaperto.
Quanto fervore c’è in te, stasera, ma tu non sei un grullo, sai che avrai bisogno d’aiuto, e conosci anche il luogo in cui la salvezza è solo un atto di coraggio, di coerenza: la clinica, per esempio, in cui ti condusse tua moglie e dalla quale fuggisti. Domani Simone, ora sei smanioso di adagiarti in quella strana anarchia, farti prendere la mano dalla sua dolce follia. I pensieri positivi, i propositi, le speranze, te le accarezza la brezza sulla pelle del volto infocata, e ne smorza gli affanni, le ansie. Prometti al cielo stellato che tornerai ancora nel porto, qualche anonima sera d’estate, quando ti sentirai libero dall’oppressione degli anni offerti a quell’io imperfetto e fragile, vulnerabile come una porta che non è a prova di scasso.
Tornerai con la tua donna a raccogliere nell’atmosfera surreale, frammenti di te dispersi nel buio più fitto di una lunga notte durata due anni. E poi a raccogliere, nelle braccia dei tramonti, altri soli da far germogliare come rose scarlatte nel puro grembo del mattino. Racconterai, nelle notti di luna piena, episodi del tuo dramma come un libro a capitoli, e poi spezzerai le sue pagine e le offrirai alle onde di questo mare indulgente, che ha strappato lacrime indolenti alla sorgiva secca dei tuoi occhi, dove i giorni non sono mai davvero tramontati. Gli narrerai delle angosce nelle sere in cui il fuoco del tormento ti conduceva nelle squallide taverne che vendevano la morte dentro ad un bicchiere scuro; ti offrivano l’abbaglio della vita in quell’imbroglio nero. E poi concluderai col sussulto di una speranza che si fece largo dentro a una TV, in una partita di pallone e, proseguì nella banchina del porto dentro gli occhi innocenti di un bambino.

BUIO PESTO

BUIO PESTO – Virginia Murru – Categoria Racconti

(E chi si arrende?)

T’aveva detto senza mezze misure che la strada finiva lì. Ti era parso un agguato,
come se uno sconosciuto si fosse sporto da un muretto a secco, giusto il tempo per insidiare la
tua normalità. In quel momento notasti che dietro quelle lenti trasparenti s’affacciavano due occhi grigi senza clemenza, uno sguardo diretto e fisso come un raggio laser sul tuo volto apparentemente impassibile, ma con un ‘dietro le quinte’ degno di una disfatta.

Tuoni, fulmini, sui tuoi pensieri che collassavano. Eri una roccia, in pochi secondi diventasti una manciata di polvere.
D’accordo, un'emergenza di salute è un pessimo affare, un dissesto, come il tetto di casa che ti crolla addosso.. si può capire. Non senti i rumori del mondo, sei solo davanti a una platea sorda e distratta, e vorresti camminare, ma non puoi spostarti di un millimetro.

Poi passa, riempi tutti i vuoti con energia vera e presunta, dichiari guerra a un nemico ignoto, ma perverso.
Ma no!, alla fine, quando ne osservi il profilo, non ti sembra più il volto bastar.do di una presenza ingombrante che mangia pane a tradimento, ma piuttosto un bambino dispettoso che va educato alla vita e alle sue regole. Ogni tanto questo strano ‘bambino’ lo chiami per nome, gli dai del tu; mentre i mesi passano ti sembra comunque che stia approfittando della tua confidenza..

‘Eh no!, allora sei una carogna, altro che bambino.. non puoi diventare ‘adulto’ senza chiedermi il permesso!’
Ci state stretti in due là dentro; ‘lui’pretende sempre più spazio, impone il suo regime senza spendere una parola, muto come l’inferno.
Ha poi un modo strano di relazionarsi con te, e quando ti morde le ossa come la filossera sulla vite, questo parassita maligno, giuri davanti al cielo più plumbeo che lo indurrai al silenzio.
Sì, le tue ossa, perché l’alieno ha deciso di stabilirsi nelle tue ossa, e non è una carie..

E’ quasi un verme, vile e senza ritegno.
Ci sono giorni in cui ti stanchi, non riesci a stanarlo, neppure se gli avveleni i percorsi, quello ormai si schermisce contro i colpi che gli scarichi contro, e non sembra importargli granché, nemmeno se fossi armato con un fucile a pallettoni.
Qualche battaglia vinta in retrovia a onor del vero c’è, ma non sono medaglie al valore da appendere sulla spalla; nessuna esultanza dunque.
Ci sono giorni in cui la vita ti sembra così bene apparecchiata a norma da dubitare perfino di avere dentro una iena come ospite fisso, o forse si tratta di un clone di te, o tu lo sei di ‘lui’.. da venirne fuori pazzi. Buio pesto.
Niente è ben definito in questa contesa, solo non ammetterai mai che l’'altro', un ruffiano della sorte, si convinca che la vita per te è poco meno di un’appropriazione indebita, quasi un furto, perché in realtà, se non fosse stato per quelle ‘pietre’ che gli lanci contro, e che gli rendono ostici i passaggi, tu saresti già..
Già?! Meglio non dire.
Il tuo orgoglio ha denti da mastino, ma non basta, è evidente: davanti a un nemico scaltro e risoluto ci vogliono altre contromisure.

E così decidi di riprendere a vivere; vivi in lungo e in largo, ti sembra il solo antidoto, sfidare il limite e riempire ogni cellula di vita fino a scoppiare.
Te ne vai con la tua donna in giro per le Canarie, col sole in tasca e tante illusioni fatte di numeri irrazionali.. quelli che puntualmente ritrovi nelle analisi mediche, non certo incoraggianti.

Parti contro il parere di tutti, salvo poi ritrovarti a rifare le valigie prima del previsto per certi dolori che non puoi ignorare.
Ma non cedi, vita contro morte, sogno contro realtà, ti versi dentro un oltre per non piegarti, per raccontarti d’esserci nonostante l’assedio, malgrado intere legioni d’osteociti persi sul campo.
L’idea d’andartene ti sembra strana, roba da scellerati: hai ventotto anni.. ma scherziamo?

‘E’ ubriaco quel coso che chiamano destino.. Glielo faccio vedere io come si fa..’
Prendi le misure esatte del dramma, tu con la mania delle distanze e dei millimetri per professione, e stendi piani su piani.. Nonostante tutto, in quel sorriso bellissimo dove mai nessun inferno ha resistito a lungo, c’è qualcosa che si sta dissolvendo.
A questo punto pensi che saresti disposto anche al peggiore dei compromessi, assumeresti le vesti di un Faust, e non pretendi certo la luna, o l’eternità come quell’eccentrico personaggio,
ti basterebbe la vita; ma il fatto è che neppure un diavolo si fa vivo per vendergli l’anima, la sola cosa integra che hai.. Niente contrabbandi.
Con la tua donna siete un cielo a due voci, ma non basta neanche questo a salvarti dal crepaccio che vorrebbe inghiottirti. L’alieno non ha mai ammesso le sue colpe, e non ritratta, tipico dei criminali. Il tuo organismo certi giorni si blocca, diventa ostinato come un mulo in mezzo a una strada, non riesci a smuoverlo neppure se lo minacci di abbandono.

.. E poi è un’altra storia, raccontata dietro la tenda di un sipario chiuso. Inutile è stato chiederti di non abbatterti, non dipendeva da te, hai reagito con l’impeto di un ciclone, hai fatto di tutto per non andare oltre la linea di confine.

Ti dicevamo: ‘Renzo.. non aprire quella porta, dietro c’è il sempre, il mai, la formula di ogni sistema sconosciuto, c’è ieri e domani, meglio non entrarci quando si è troppo impreparati a questi temi enormi.’ E tu approvavi.. ‘certo, devo farcela, a costo di diventare un sasso.’
Ma poi il tuo corpo ha fatto quattro conti, e non rientravi più in nessun equilibrio biologico, la materia è proprio una fregatura.
Non hai più avuto energia per lottare, il mondo era una coperta scomoda e fredda, l’alieno aveva poi portato i suoi cloni in altri distretti del tuo organismo, per sopraffarti meglio. Un mostro.

Sono ancora qui a chiedermi perché hai aperto quella porta, c’era bisogno di chiedere a Dio le misure esatte dell’infinito? Accidenti alla tua mania delle distanze! Sì, sono nera di rabbia, e
allucinata di rimpianti, ma non occorre tanto per capire che tu non c’entri, anzi..

Hai superato in pochi anni quindici interventi, senza traccia d’arresa nel tuo sguardo. Ricordo quel pomeriggio che telefonasti a un amico per andare a vedere la partita, a quasi duecento km di distanza da qui; eri stato dimesso dall’ennesimo ricovero solo pochi giorni prima.
E la tua smania di allegria, con la malattia giocavi a rimpiattino e ne facevi oggetto d’umorismo, quasi intendessi esorcizzare i suoi tristi rituali. Non potrei descrivere quei momenti..
Scherzavi e ci osservavi perplesso quando ti facevamo visita nella tua stanza d’ospedale: ‘ohh.. non è certo finita qui! Mi sta perfino tornando l’appetito, quando mi dimetteranno voglio andare in quella pizzeria sul porto, non illudetevi, non è l’ultima stazione, e non voglio scendere..’ Cosa aggiungere a questo tuo amore travolgente per la vita.. cosa?
Le parole a volte hanno un peso di gravità superiore alla capacità d’espressione.

E noi comunque a sorridere, a ricaricaci; ci raccontavamo storie per credere solo a te e davamo del bugiardo al mostro che t’aggrediva.
Ricordo un giorno in cui stavi particolarmente male, non reggevi alcun alimento, eppure venne a trovarti un amico col suo bambino e ti alzasti dal letto barcollante, ma prendesti in braccio il piccolo e lo facesti volteggiare, sorridendo e impressionando i presenti.

Potrei commentare quel sussulto vitale che ti fece alzare nonostante il tuo stato?
Continuavi a rassicurare la tua donna, offrivi parole in cui c’era il segno irriducibile della vita che non vuole ombre davanti a sé, parole che ora sono fossili della nostra memoria; mai si perderanno.

Renzo quanta forza hai avuto!, dov’era questa fonte, possibile che si sia esaurita? Come facevi a lottare contro tutte le intemperie che si abbattevano su di te, ad amare il mondo sempre e comunque, fino a dirci, due ore prima che ci lasciassi, con un sorriso appena abbozzato, ma deciso: ‘non pretendo che vi mettiate a ballare, ma porca miseria, sorridete!’

.. Senza parole.

UN PO' DI ME -- MENTRE MI RACCONTO IN VERSI

SEMBRA UNA CASA

non fidarti del tetto troppo normale
che se insisti sembra quasi vero -
c'è anche un'astuta antenna parabolica.

Che altro vuoi.. Cos'è tutto il
fracasso che fanno i vetri- che c'è?

C'è che sono stanca d'accendere candele
Voglio essere trovata dalla luce.

E quelli non sono muri - sai
forse trasparenze stanche
vetri sporchi di pensieri limpidi
costretti all'approssimazione
a muoversi senza una trama addosso
tra moltitudini troppo vestite.

Ho la maschera di mille altri volti
nei suoi interni violati
se vuoi puoi vedermi di là dai vetri
ma non fidarti delle apparenze

sono luce governata dagli usurai.

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PANIFICAZIONE IN SARDEGNA.. QUASI UN RITO

Un pò di storia della Letteratura Sarda

(Da Letteratura Sardegna)

Rileva A.M. Cirese nella sua prefazione alla riedizione (Nuoro, Ilisso, 1999) delle Canzoni  popolari di Sardegna, raccolte e pubblicate fra il 1863 e il 1872 da Giovanni Spano, che i corrispondenti ‘continentali’ di quest’ultimo manifestarono una qualche sorpresa mista a delusione nel ricevere il materiale che questi inviava loro. In realtà i corrispondenti d’oltremare si aspettavano qualcosa di diverso rispetto a ciò che lo Spano inviava e forniva loro, essi si aspettavano qual cosa di realmente e genuinamente popolare, forme semplici e leggere, mentre il nostro Canonico mandava componimenti semicolti o addirittura colti e forme poetiche complesse ed elaborate. Tutto ciò a me pare un sintomo particolare della percezione che la Sardegna, tramite i suoi intellettuali, fra XVIII e XIX secolo, aveva di sé. In pratica, come dice ancora il Cirese, gli intellettuali sardi confondevano il concetto di “popolare” con quello di dialettale e di “nazionale sardo”. E ciò, io credo, è dovuto a una particolare evoluzione della cultura sarda, soprattutto quella che in lingua sarda si esprimeva, dove il confine fra popolare e (semi)colto è stato sempre alquanto labile. Ciò perché la lingua sarda ha trovato sempre difficoltà ad autoaffermarsi come registro alto e colto dell’intellighenzia isolana, se non per sprazzi ed illuminazioni episodiche, in quanto concorrenziata da lingue di maggior prestigio quali lo Spagnolo e l’Italiano. Queste difficoltà tuttavia non hanno significato assenza di produzione e/o di scrittura in Sardo: tale produzione è rimasta ed ha continuato ad esistere, per così dire, sottotraccia; e tanta di questa produzione underground costituisce un capitolo della storia culturale sarda ancora in gran parte da dissodare, da studiare e da analizzare.

Non è un caso se la questione della lingua (della lingua sarda) e in certa misura, indirettamente, la questione letteraria, di una letteratura sarda, si pongano nel momento in cui l’Europa è scossa da moti di rinnovamento politico e culturale, mentre in Sardegna  si assiste, nel secondo Settecento e dopo la ricostituzione e la riforma delle due Università isolane ad opera del governo sabaudo, al ricostituirsi di una classe e di un movimento intellettuale.

In genere si suole parlare dell’affacciarsi della questione sarda, in termini di nazionalità e di rivendicazione del suo statuto – culturale e politico, se non certo statuale – a partire dal’età della Restaurazione (che in Sardegna avviene con un anticipo di circa quindici anni): in realtà però la questione è già sulla scena politico culturale sarda fin da prima del cosiddetto triennio rivoluzionario, 1794-1797, e dei moti angioiani. È soprattutto la figura di Matteo Maria Madao che pone con lucidità la questione sarda in termini culturali, ma con più che un risvolto e un’implicazione politica. È il Madao che, pur dichiarando reiteratamente il proprio lealismo nei confronti dei sovrani sabaudi e riconoscendo il ruolo della lingua italiana nel e per il suo prestigio, afferma l’esistenza di una nazione sarda e ne pone il fondamento proprio sulla lingua, intesa come fattore unificante della nazione e in cui tutti i Sardi si riconoscono. Parimenti, pur senza parlare di letteratura o di produzione letteraria, il Madao, nel suo Le armonie de’ Sardi, propone la specificità della produzione poetica sarda in termini di identificazione nazionale. Non è casuale una presa di posizione e una riflessione del genere alla vigilia degli eventi politici sardi della fine del secolo, che avrebbero segnato la storia dell’Isola nei decenni successivi, e i cui effetti, spesso irrisolti, perdurano fino ad oggi: quel movimento politico fu preparato da una riflessione politico-culturale, da parte di una rinata e rinnovata intellighenzia, che ha anche più di un segno  e di un’impronta di originalità. Si è accusato spesso e da più parti il Madao di ristrettezza di vedute, che resterebbero circoscritte entro l’angusto orizzonte dell’erudizione settecentesca, con scarsa cognizione scientifica delle novità che anche in linguistica si andavano affermando in Europa. E vi è una parte di verità in queste posizioni critiche: lo scopo principale del Madao è quello di elogiare la propria lingua mostrandone i pregi e il valore, quale lingua nobile, perché di nobili origini, e dalle intrinseche capacità letterarie. Per compiere questa operazione il Madao deve mostrare l’origine prettamente classica, latina e greca, della lingua sarda, e nel far ciò forza, talvolta anche pesantemente, l’etimologia, contraddicendo – e assai spesso in ciò errando – anche altri linguisti del’epoca. Inoltre il lessico che egli andava introducendo e raccogliendo nel suo vocabolario – rimasto finora inedito – è spesso un lessico ‘inventato’ e comunque un lessico letterario in una condizione linguistica che vedeva, anche in Sardegna e anche all’interno della stessa lingua sarda, un fenomeno di forte diglossia, che distingueva – almeno dall’Araolla, e quindi dal XVI secolo in poi – un Sardo dell’uso quotidiano e un Sardo letterario: riproduzione questa, e riproposizione, in Sardegna, della diglossia italiana. Pertanto la lingua sarda doveva essere costruita tramite un’operazione di “ripulimento” linguistico, ossia tramite la creazione di un lessico adatto al polo alto della diglossia. Se però questa – soprattutto col senno di poi, che è sempre astorico ­– può apparire un’operazione antistorica, bisogna pur tuttavia tener a mente lo stato di debolezza della lingua sarda nei suoi registri più alti, vista, come s’è detto, la concorrenza dello Spagnolo e dell’Italiano: il che implicava quasi necessariamente un’azione propositiva, di marca retorica, volta ad esaltarne o a ‘inventarne’ i pregi; e dunque, tener conto che, nonostante tutto quanto sopra, l’opera del Madao contiene certamente nozioni e posizioni moderne di largo interesse: come l’accostamento di lingua e identità nazionale, in perfetta linea con i tempi; l’accostamento di lingua ed economia (così come si possono e si devono scambiare prodotti e merci, altrettanto si devono scambiare, in ambito culturale, le lingue e ciò che esse portano legato a sé: posizione e metafora tutta settecentesca). Inoltre il Madao ha ben chiaro il quadro metodologico (quello dei suoi tempi, ovviamente, che però è già moderno nella sua essenza) relativamente alla storia della lingua sarda, anche, per esempio, in relazione ai diversi tipi linguistici di latino – tipi soprattutto cronologici, ma a partire da questi, tipologici; fino al problema delle diverse varietà diatopiche del Sardo e alla necessità di individuarne una quale variante costitutiva della lingua nazionale; e il Madao conosce inoltre già le attestazioni prime, medievali, della lingua sarda, e intuisce, in maniera certo ancora aurorale e frammista a pregiudizi e luoghi comuni, il fenomeno del sostrato e del superstrato linguistici.  Insomma le basi per una filologia sarda erano già poste.

Il Madao viveva un epoca particolarmente felice per la produzione letteraria e per la riflessione intellettuale in Sardegna, tutto sommato ancora sotto la cifra dell’ottimismo settecentesco, foriero delle molte novità e approfondimenti nel secolo successivo. L’Arcadia letteraria dà buone prove di sé anche in lingua sarda, e quest’ultima sembra godere di una buona stagione anche letteraria sulla scia della politica sabauda che a partire dalla volontà di deispanizzare la cultura isolana, resta per un buon periodo incerta fra il lasciar campo e spazio alla lingua e alla cultura tradizionali dell’Isola e l’introduzione della lingua italiana, che comunque anche nel Piemonte trovava fatica e difficoltà. Per cui anche gli input che provenivano dalla terraferma piemontese, incubati in ambiente sardo davano risultati originali.

Il secolo successivo, l’Ottocento, porta a maturazione, anche in Sardegna, i fermenti del XVIII secolo, ma con una dialettica che, qui, spesso implica delle contraddizioni, e comunque una specifica riflessione nel suo insieme complessa e articolata. Il tumulto europeo a cavaliere dei due secoli in questione, segnò anche il dibattito culturale e politico isolano. Come in molta Europa del tempo, la Restaurazione (o meglio sarebbe dire le, di luogo in luogo, diverse restaurazioni) implicò, anche in Sardegna, una riconsiderazione profonda dei germi gettati nel recente passato, o meglio implicò il problema di mantenere quei germi in mutate condizioni politiche: il che significava indirizzarli verso orizzonti mutati, in parte determinati dalle esperienze appena trascorse, in parte indotti dalle ristrettezze dei tempi, quali lo stop alle esperienze e ai tentativi di innovazione, e certo il controllo e la censura politica, talvolta, e soprattutto in tutti i territori sabaudi tanto continentali quanto d’oltremare, assai soffocante.

Ciò non impedì, dunque, il proseguimento della riflessione sulla ‘nazione sarda’; si trattava, però e comunque, di conciliare queste istanze nazionalitarie dentro un quadro di reggimento e di situazione politica alquanto complessi. Infatti la Sardegna e i Sardi erano sudditi del sovrano sabaudo, ma mantenevano le antiche costituzioni politico giuridiche del Regnum Sardiniae – di ascendenza medievale (secoli XIV-XV) e che giuridicamente resterà tale fino al 1847 – con una legislazione spesso diversa da quella continentale: dati e stati delle cose, questi, resi ancor più vivi nella coscienza isolana dagli eventi del triennio rivoluzionario e dalla sua repressione; e in tutto questo assetto istituzionale si andavano facendo strada, su entrambe le sponde della sovranità territoriale sabauda, le istanze liberali e, soprattutto, l’idea dell’unificazione nazionale d’Italia, di cui anche la Sardegna fu e volle essere partecipe.

In questo quadro complesso si innesca una riflessione fertile, anche se, come si diceva, non sempre lineare. E la fertilità è anche quella di una produzione letteraria, storiografica e linguistico demologica che non trova riscontri nei tempi antecedenti in Sardegna: basti citare la Storia di Sardegna di Giuseppe Manno, 1835; il Dizionario geografico, storico, statistico, commerciale degli stati di Sua Maestà il re di Sardegna, curato, per la parte relativa alla Sardegna, da Vittorio Angius; i Dizionari biografici di Pietro Martini, Biografia sarda, 1837-38, e soprattutto, di Pasquale Tola, Dizionario biografico degli uomini illustri di Sardegna, e di quest’ultimo il Codice diplomatico di Sardegna; la poderosa Storia letteraria di Sardegna di Giovanni Siotto Pintor, in quattro tomi usciti nel 1843-44; l’Ortografia sarda nazionale di Giovanni Spano e, sempre dello Spano, la raccolta delle Canzoni popolari di Sardegna, con la menzione della quale ho aperto la presente comunicazione; ed ancora i due dizionari sardi dello Spano e del Porru.

Ho parlato più volte di non linearità relativamente a questa produzione e a questa temperie culturale, e forse potremmo pure spingerci a dire contraddizione, benché certo questa potrebbe essere una prospettiva specifica ex-post di noi, uomini del nostro tempo che ragioniamo ad eventi avvenuti. Ma poiché di una prospettiva non si può fare a meno, non può non colpire il fatto che la maggior parte di questi autori e intellettuali da un lato sono animati da una ferma intenzione, intellettuale e morale, di riscattare la Sardegna e la sua storia dal discredito e dal pregiudizio negativo che essa soffriva altrove ed anche in casa propria, e quindi dalla volontà di ricercare se non le glorie sarde, almeno i dati, le specificità, la produzione intellettuale del passato che potevano riabilitarla e darle la patente che le permettesse di poter stare con dignità nel concerto delle civiltà europee; d’altro lato però tutto questo avveniva non secondo una modalità rivendicazionista e oppositiva rispetto al governo e al suo Re, né rispetto alla civiltà italiana più in generale, ma in una – se non altro – volontà e tensione armonica nei confronti dello stato delle cose e delle istituzioni. Certo bisogna tener conto di molte cose, nel comprendere ciò, per avere una specola più ampia di giudizio, che non sia solo il senno di poi: anche per capire questo “poi”, che è poi la nostra attualità.

Bisogna tener conto che questi intellettuali erano tutti uomini “di stato”, nel senso che ricoprivano cariche, più o meno elevate, all’interno dell’apparato statale sardo-piemontese, e che più o meno tutti erano uomini di fede religiosa e tradizionale; né va dimenticata, come ho detto già, l’asfissiante censura di stato in piena restaurazione. Inoltre l’idea di nazione non coincideva con l’idea di stato o di indipendenza statuale, almeno non nel senso che avrebbe poi assunto in seguito; e che in Sardegna peraltro un’istituzione giuridico statale in qualche modo indipendente, già esisteva: era il Regnum Sardiniae, pur suddito dei Savoia che ne cingevano la corona, mentre i loro stati continentali erano retti da istituzioni giuridiche diverse e facevano capo ad altri processi storici. Da questo punto di vista l’intellighenzia sarda e i ceti intellettuali continuavano semmai sotto molti aspetti, e magari con maggiore prudenza, la medesima politica settecentesca, che era quella di una rivendicazione di spazi amministrativi e culturali all’interno del Regnum, con l’attribuzione riservata ai Sardi delle cariche pubbliche. Questo almeno da un punto di vista concreto e pragmatico; da un punto di vista ideale anche qui si continua almeno in parte la politica culturale settecentesca, ma con l’in più di tutto ciò che i tempi nuovi, postilluministi, e se si può dire, romantici andavano portando anche in Sardegna andavano portando anche in Sardegna (la parola ‘romantico’ è peraltro usata dal Siotto Pintor a definire nella sua Storia letteraria di Sardegna, la nouvelle vague letteraria della Sardegna primo ottocentesca); e non da ultimo un’attenzione rivolta precipuamente alla storia e alla letteratura, nonché alla storia letteraria, quali depositi dell’identità, o comunque delle specificità ‘nazionali’. Se l’atteggiamento di questi intellettuali è sempre lealista ed il sovrano è invocato come colui che può portare felicità e prosperità alla Sardegna, i nostri intellettuali ricercano e illustrano le specificità della storia e della cultura sarda; se il primato della lingua italiana veniva conquistando, anche nel’Isola, il suo spazio nella coscienza progressiva della costruzione della nuova Italia, da unificare e costruire, la lingua sarda restava comunque intesa come la lingua propria della patria e della nazione, che i ‘nazionali’ devono avere il dovere e l’amore di conservare e di ben apprendere, anche come propedeutica, non solo pragmatica, all’apprendimento e alla conoscenza dell’Italiano. Né ancora si poteva saper bene che cosa sarebbe dovuta essere questa nuova Italia, al tempo più un cantiere ideale che non una strategia e un’azione politica, che quasi scoppiò in mano ai Savoia e al Cavour qualche decennio più tardi (ma non voglio avventarmi in giudizi storici che non mi competono). Ancor meno si poteva sapere  – che era anzi oggetto di dibattito  – quale sarebbe stato il ruolo delle diverse realtà ‘regionali’ che dovevano comporre l’Italia, una volta che se fosse compiuta l’unificazione.

Tutto ciò può darci una spiegazione, o ne è almeno un tentativo, di quella non linearità, o finanche contraddizione della linea culturale politica degli intellettuali sardi, di cui abbiamo detto poc’anzi. E tutto ciò resta ancora un nodo irrisolto.

C’è comunque un qualcosa, qualcosa di strano e forse di abnorme, che può dar conto di ciò: ed è un falso, un’operazione di falsificazione, fraudolenta: si tratta ovviamente delle false Carte d’Arborea. Non posso dire, in questo breve spazio, tutta la storia di tali falsi, e d’altronde chi si occupa, anche solo collateralmente di Storia della Sardegna, sa bene di che cosa si tratta. Si tratta di una produzione di false carte, che i falsari volevano accreditare come risalenti al medioevo e a partire dal secolo IX. La pretesa fraudolenta era quella di mostrare alla comunità intellettuale non solo sarda, ma anzi pure al di là dell’Isola, una Sardegna culla di civiltà letteraria e culturale che anticipava, e di molto, la grandezza dell’Italia medesima; e una Sardegna che in questa pretesa precoce attività faceva uso di entrambe le lingue: il Sardo e l’Italiano. Questa falsificazione, che tenne in scacco l’intellettualità d’Italia e finanche d’Europa per vari decenni (ci vollero niente di  meno che personaggi del calibro di Paul Meyer e di Theodor Mommsen per smontare definitivamente la frode, sebbene in Sardegna non mancarono personaggi, quali il Manno e il Tola, che non cascarono nella trappola), questi falsi, dico, la cui confezione  aveva a monte ragioni diverse (a cominciare da quella più banale e venale del  lucro, ma cui può aggiungersi la frustrazione di oscuri e modesti travet malpagati, e in una Sardegna che non godeva di molta reputazione), furono a loro modo – e proprio nella e per la falsificazione fraudolenta – un’opera di genio. Chi le confezionò ­– gli artefici non sono ancora stati identificati con certezza, ma pare più che probabile che il foyer fosse l’Archivio Reale di Cagliari e uno dei falsari Ignazio Pillito – i falsari, dico, centrarono benissimo il loro bersaglio: ossia l’intellettualità isolana, la quale rivendicava, o comunque andava cercando un ruolo di rilievo storico culturale per la Sardegna nel suo passato, nelle sue origini di ‘nazione’ moderna: un passato che si sarebbe collocato sotto il segno, allo stesso tempo, della sardità e dell’italianità. I falsari colmavano ed esaudivano un desiderio, dopo averlo intuito e interpretato; essi furono in qualche modo degli psicanalisti involontari che fecero scattare il transfert della ‘malattia’ mitograficopoietica sarda. A questi ‘birbanti’ io credo che noi, uomini sardi d’oggi (e forse non solo sardi) dobbiamo essere riconoscenti e grati assai. Grati perché, una volta smascherato l’inganno, essi ci hanno posto, e fino ad oggi, come davanti allo specchio: davanti a quel blank che costituisce tanta parte, storico culturale, di noi. Ed il blank è costitutivo di ogni desiderio, dal più nobile al più inconfessabile. E va colmato. Certamente non nelle maniere volute da quei falsari, anche se non mancano tutt’oggi tentativi, magari non fraudolenti (almeno si spera!), di accreditare nobili trascorsi alla Sardegna, sul filo di quella ben nota sindrome psicologica, che Nereide Rudas, nel suo intervento al Convegno sui Falsi d’Arborea del 1996(?), aveva richiamato all’attenzione; e che consiste nella fantasiosa storia del bambino o adolescente che, marginalizzato e trascurato dalla e nella famiglia in cui si trova a vivere e della quale si sente insoddisfatto, si finge, credendovi, una, per lui, più ‘reale’ e ‘vera’ famiglia di rango più nobile, alla quale pretende di appartenere. Tentativi – più mitomani che non mitografici, invero – dicevo, non mancano, ahimè, tutt’oggi.

Ma se si esce dall’infanzia della ‘nazione’, e del suo mito, anche e proprio grazie alla rilettura e alla riconsiderazione dell’affaire ‘Carte d’Arborea’, le cose possono prendere un aspetto diverso, e possono contribuire a una ridefinizione del concetto stesso di nazione; e ci sarà soprattutto permesso allora di uscire da quella sorta di schizofrenia culturale da cui è affetta tuttora la gran parte dell’intellighenzia sarda nel suo complesso; in una spaltung che consiste ora nel glorificare, amplificandoli, il passato, le radici, le specificità, l’identità sarde; ora nel rifiutare in blocco tutto ciò per rifugiarsi nella scappatoia cosmopolita e iperurbana,  donde la sardità è guardata, al più, con una sufficienza spesso folclorizzante; la qual cosa porta però quasi inevitabilmente anche questi cosmopoliti stracittadini a comportamenti simili a quelli di quei personaggi danteschi, le cui lingue a dir di Sardigna non si sentono stanche (Inf. XXII, 89-90). Si va insomma dal voler essere partecipi a pieno titolo del processo culturale nazionale (nazionale italiano dico) ed internazionale, alla claustrofilia conclusa nell’angustia insulare: provinciale direbbero taluni.

Ma allora, per tornare alla letteratura, che è poi il discorso che maggiormente mi interessa? Andare, anche qui, in cerca di glorie anche laddove non ci sono? O stendere il velo dell’oblio su un mito, quello della “nazione sarda” con annessa sua letteratura, che è uno dei presunti pilastri che dovrebbe reggerla, per lasciarlo nelle cassapanche degli archivi, ad uso e consumo esclusivo degli storici, della storiografia e dei folcloristi e demologi? Oppure provare a slargare il concetto medesimo di letteratura sottraendolo al ricatto dei cercatori di capolavori nonché tagliatori di teste, col tranchant del loro ineffabile giudizio? Forse val ancora la pena di leggere Bachis Sulis, che certo conta molto meno dei venticinque lettori manzoniani, o Melchiorre Murenu, forse appena più noto non foss’altro che per la celebre quartina delle tancas serradas a muru fattas a s’afferra afferra, quartina forse più celebre del suo stesso autore; o ancora val la pena di approcciare il ‘romantico’, come lo diceva il Siotto Pintor, Gavino Nino, che io stesso, candidamente lo confesso, non ho letto, se non qualche sprazzo antologico, ma che vi prometto di leggere appena mi sarà possibile. Forse val la pena di studiare, ma per impadronirsene, di quel nodo che, nell‘Isola, lega specificamente, con fenomeni di commistione reciproca, la produzione letteraria orale e quella scritta, fenomeno ‘nazionale’ quant’altri mai: e così ben e meglio comprendere l’Arcadia di prade Luca Cubeddu, o la Mundana cummedia di Salvatore Poddighe, che, nel Novecento della prorompente questione operaia, ebbe un buon successo di pubblico, e popolare, tanto da incorrere nella censura fascista.

Non si tratta tanto di modificare il canone o di allargarlo, ma di mutare il metro e i modi dell’approccio a quell’ ineffabile oggetto chiamato letteratura. Si tratta di un approccio che sia un tantino di più orientato sulla ricezione, pur senza esserne succube, per non cadere nel sociologismo. Si tratta non soltanto di guardare e di giudicare le cose letterarie con l’attenzione storicistica al contesto che le ha prodotte, ma di mirare anche ai valori che tali cose, letterarie, hanno prodotto (e che ancora, volendolo, producono) in quel contesto; alla semiotica (che è anche storia essa pure, sia pur non solo) che regge tali produzioni tanto dal cotè del produttore quanto da quello del consumatore; semiotica che, obliteratasi, va riconosciuta e ricostituita: e non solo per amor di Filologia, ma per non dover dire, insieme col Siotto Pintor, che “errammo tutti”, quel fatidico 29 novembre: prima tessera istituzionale dell’unificazione italiana, e primo precoce emergere, quattordici anni prima dell’unificazione, di tutte le questioni postrisorgimentali, in gran parte ancora irrisolte. Perché altrimenti, senza tutto ciò, senza il recupero di quella semiotica che il post-risorgimento ci ha fatto obliterare, non può darsi, ne sono convinto, giudizio estetico di sorta. Con buona pace degli anticrociani; i quali, Dio li perdoni, non sanno quello che fanno. Né quello che sono. E così si potrebbe ricomporre quella Spaltung, quella dissociazione di cui si diceva, e venir fuori dall’infanzia mitica della ‘nazione’.

Bisogna, io credo, persistere in quel felice ed innocente equivoco che ci ha offerto Giovanni Spano, il quale non sapeva/voleva distinguere fra poesia popolare (intesa e ricercata secondo una prospettiva già precrociana) e poesia (semi)colta: perché il popolo del benemerito canonico di Ploaghe non era quello che intendevano gli intellettuali d’oltremare (mare nostrum, ça va sans dire): era un popolo che aveva elaborato percorsi originali e propri, comunque eccentrici rispetto alla cultura italiana e d europea.

E drìnghili, voi mi direte: anche tu vai ancora un’altra volta contrabbandando il nuovo mito di una Sardegna tout à fait différente. E invece no! Siamo proprio uguali a tutti, di questo sono tout à fait convaincu. Ciò che vale per noi, vale per tutti, e viceversa: ma ciascun soggetto, sia individuale che collettivo, ha – vivaddio! – la sua propria originale parabola biografica e storica: e se vuole, può anche raccontarla agli altri; ed è giusto per questo che possiamo dirci e farci agli altri uguali. Sto insomma cercando di dire, se ce la faccio, che possiamo/dobbiamo rileggere il mito ottocentesco, ma perenne, della ‘nazione sarda’ alla luce del transfert e dello shock, per certi versi anche umiliante, provocatoci dai falsari d’Arborea: cioè, pardon, di Cagliari. E magari di contagiarlo anche ai ‘continentali’ oltremarini, che – credetemi – non sono poi così diversi da noi. E forse sommessamente ci chiedono soccorso per far riemergere il rimosso della loro storiografia.

SILLOGE (RACCOLTA DI POESIE)

PENSIERI AD ALTA RISOLUZIONE

Il mondo s’alza sempre prima di me

fruga i miei dintorni -dilegua il senso

io non esco da questa catalessi

non muovo un passo -

ascolto questo andirivieni di stelle

e il pensiero diventa sempre più piccolo

basso in sottosuolo - radente il nulla.

Tutte le strade urtano le mie fughe

Ho preso queste vie dissestate

le ho condotte in un centro

- sola direzione

per dirmi che sono ancora viva.

E non è vero.

Spettacolare primo piano del silenzio

visto da un interno

con sospetti di suoni in diagonale.

°°°°°°°°°°°°°°°°°

NOTTI DI CARTA BIANCA

Notti di carta bianca - e veglia estrema

in cui i luoghi del tempo accadono

e la chiave del generale non entra

nella serratura del dettaglio...

 

Notti in cui non sono

un caos m'allontana dal centro

mentre vado errando in pensieri ardenti-

Andalusi -

 

Frasche secche in autocombustione-

Sento che i sistemi non attraccano

Nel porto franco della mia direzione.

E sono un passo pregresso - divergente

 

In quella memoria che ha denti da mastino.

Notti che non comprendo

Sospese alla bocca invereconda del tacere

Che devasta le trame dei miei lumi -

 

Un grande sisma mi scuote le radici

E affonda la lama nell'assenza.

Notti senza rima d'onda

Risacche gelate al mio ambire

 

Mentre una luna meretrice

Si spoglia davanti ad un fanale.

Notti d'attese vuote ... messaggi al curaro

In cui il dolore ha estasi appese ad un soffitto-

 

Dove c'è scritto

che il mondo è insolvente debitore

dove leggo - che nell'insieme -

io non son compresa.

°°°°°°°°°°°°°°°

 

 

MANI D’ESTATE

I tuoi occhi chiamano

sono lenti d’alabastro sul mio seno

non mi salvo

con mani d’estate sul mio corpo-

imponderabile il senso che verrà.

Ho reciso le ore

per non sentire il rimando

di quel tuono

ed era solo la tua voce

in remissione d’intesa.

Allungando l’impressione

ho visto un volere di circostanza

e ho scartato l’involucro.

Ti voglio intero

ai perimetri dell’essere in me-

e non dormire sul fianco

con mani troppo lunghe di sensi

il corpo passa in fretta

e il cuore poi si vergogna

 

.

LA MATERIA E’ RUFFIANA

Troppa distanza
fra cielo e terra
non puoi sottrarre all'etere una zolla
senza sentirne l'urto -la scossa
son somme algebriche - azzardi
in confini intelligibili
molto prossimi ai campi d'assoluto.

E non puoi sommare corpo e anima
neppure un encefalo alla mente
in esecrabile simbiosi
ché sono volgari vicini alla distanza.

La materia è ruffiana
dice sempre vita - è ospitale
ma non chiederle del poi
o dell'oltre al meridiano
è come un marinaio
che ha rotto la karena
e venduto la sua barca-

infatti ti risponderebbe secca
che non ha studiato storia
e ha denti cariati per la Filosofia.

 

CIELI IMPALLINATI

Oggi ho perso la trama
la terra mi cammina a fianco
cieli mi frugano addosso
saluto alberi – cugini diretti -
e non pronuncio sorriso -
non ritrovo il mio passo conforme.
Idee come ali implumi d’uccelli
mi raggiungono nel sopravvento
e atmosfere mi sovrastano
m’accerchiano.

Così mi dissocio – divento apostata
in questo cerchio di credo profano
perfezione dissoluta – obbligata
dove la vita è sempre in cattedra
e io sono stanca d’esercizio e matrioska
esausta di compiti
assegnati a tradimento.

CAROVANE DI ZINGARE

Il mare è una voce rauca

che in arringa si spezza sul molo

e la stanza

campo magnetico

tuona in risacca.

Respingo la consegna

non voglio essere arredo

della notte –

non c’è nodo parentale

quando banchi di tenebre

stendono veleni di linfa nera

disponendo la scena all’obbedienza.

Il rombo d’un motore

il frinire d’un grillo

in lontananze furtive

stormi dispersi

sull’ultima notizia ad occidente

approvano il taglio delle ore

carovane di zingare ignoranti

che hanno sbagliato

a leggermi la mano.

BALLATA DI UNA PUTTANA

E'vile il mondo sul letto d'un hotel
nei luoghi inconcludenti della fuga
l'uomo che mi compra non ha spazi
ha dentro gli occhi una prigione aperta.

La mia vita è una squallida stazione
ogni arrivo è in perenne ritardo.

Ha l'abito di scena questa notte
Con veli neri e sete morde i sensi
E il mio corpo è già un mercato nero
Vendo amore come falsa valuta.

Mentre io già disprezzo quelle mani
Avide - ignoranti - senza chiavi
Lui rivolta lo sguardo sul mio seno
E promette frode alla mia pelle.

Chiedo al mio rigetto di tacere
Quando spire urticanti come piovre
Traffiggono la rete del confine
Fra intermittenze d'ansia- indifferenza.

E mentre lui banchetta sul mio corpo
Stringo i denti e penso che domani
Io porterò mio figlio al Luna Park.

E' infame la bellezza del piacere
Creatura immonda-cieca- connivente
Quante lune son cadute in questi viaggi..

Nascondo il punto dentro questa strofa
Pensando al mio bambino in Romania-
Lui dice: - smettila! - puttana-
Dammi ancora il tuo corpo per un'ora.

I miei occhi diventano scorpioni
Come cieli traditi lancian sassi-
Gli rispondo: - d'accordo - io mi vendo
Ma tu mi compri e sei un gran puttano!
°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

(Dedicata alle prostitute dell'Est)

 

°°°°°°°°°°°°°°°

GLI UOMINI HAN TUTTI MANI GRANDI

In toni misurati – da contralto
ostenta un saper dire
e sono pulpiti di lusso
in ambiti di specchi -istruiti al mentire.

Ha rossi scarlatti in bocca
file di perle in antri rosati
denti che hanno imparato
a mordere menzogna.

Paola dice: bellissimo- che schianto!
anche se piove a dirotto
e ha climi interni rarefatti
affini agli uragani.

Sembra esperto quel dire
ma in atti acerbi
rivela lacune all’esperienza
assenze che la vita non perdona.

I miei anni sono raffiche di vento
ho sedici lune e due soli
cresciuti come spighe sopra i rovi.

Ha segni di mani grandi
sul corpo di bambina
la mente è piena di cassetti scuri
che son traumi – ospiti ignoranti.

Ho avuto un padre di carezze strane
che vendeva  ai sensi pane nero
in squallidi mercati
contrabbandi di chi non sa amare.

Lei dorme con lune rovesciate
luce accesa
nel sonno ha fremiti e scosse
che sembran terremoti.

Paola ora ama
ma ha paura di chi le sfiora il seno-
dice che gli uomini han tutti mani grandi.

 

Io in una trasmissione Rai

Questo link è il video di una sorta d'intervista in una trasmissione RAI, 'Tramate con noi', in onda la domenica.

Si parla di un mio racconto: "I silenzi della luce"

Antonio Mencarini legge "Era sera d'ormeggi"

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Antologia poetica: "Ischia, un'isola di...."

Antologia poetica "Ischia, un'isola di... " Antonio Mencarini presenta Virginia Murru

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COSTUMI DELLA SARDEGNAbody,html { overflow-y: hidden; overflow-x: hidden;} {qtube vid:=SC2GQ7FKhwo&feature=related}

Antonio Mencarini legge la poesia di Virginia Murru " Pianeta disabitato" {qtube vid:=w5GcooVs9oQ}

SOLITUDINE - (Una mia poesia letta da Antonio Mencarini)

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